Hubieron mejores días… eso está claro. Luego de vaciar la última lata de cerveza, me vi obligado a evitar el vacío que surgía entre las risotadas de los amigos… El anonimato que da la ciudad siempre será el mejor escondite para las acciones más bajas, y en esta ciudad indiferente que nos desangra a diario es aún más fácil… Caer en sus brazos, ahora que faltan los tuyos… ahora que la distancia pinta de colores vivos cada momento que compartimos, cada circunstancia en la que nos vimos envueltos, cada palabra que nunca nos atrevimos a decir… Echarse a andar por la ciudad es fácil… escupir asco a las vitrinas y a los bancos, al capitalismo insolente que liquida mierda mientras la gente se caga de frio por las noches, a la interperie… a los oficinistas apresurados que caminan raudos, descargando su frustración en leves topones con el resto de la masa inerte que transita por Ahumada… Estado… Bandera… da igual… esto parece un carrusel del que es imposible bajarse… Hubieron mejores días… no era necesario refugiarse en los antros más horrendos con gente de dudosa procedencia… no era necesario caer en los brazos de las ninfas borrachas tan seguidamente… no era necesario nada de esto, pero tampoco era necesario lo nuestro… ahora que lo pienso, sentado junto a viejitos que alimentan a las palomas y ven la muerte tras sus últimos días. Levantarse, andar sin rumbo… años atras esta ciudad tenía más colores… o mis ojos tenían más colores ante tu prisma… da igual… los periódicos siguen anunciando la misma mierda de siempre y el carrusel sigue andando, rutilante pero seguro en su inseguridad. Los días se suceden, nada cambia, nada aparte de que ya no estás acá… en serio, podría contar las veces que juré verte doblar una esquina, tomar locomoción o perderte entre el estruendo de bocinazos y muchedumbre… da igual, lo cierto es que nada puede sacarte de mi cabeza;a tí, Galatea, que poco a poco te fuiste volviendo la estatua inerte que siempre fuiste.“

Me faltan caricias, entender la oda a mi cuerpo, a mis sufrimientos y cicatrices, rezarle en la mañana al olvido, al no querer(me), recogida en una maraña de cobijas y de mañanas.

Los lugares mas inhóspitos vienen acompañados de malos recuerdos, y suelo huir de esas miradas sin remordimiento, cavando mi propio agujero, recogiendo poco a poco la cosecha, las raíces que nacen de mis pies, y se enredan a mis piernas, entran por mi boca, se encuentran con mis venas, me plantan los días como un nuevo comienzo, aunque no merezca la pena.

Aunque no crea en fronteras, o religiones, yo hoy le rezo a mis palabras, por si un día me faltan, por si un día se agotan, sean capaces de reinventarse en otros versos, o en otros lápices, dagas, espadas, atravesando almas, miradas.

Pa ram ne si a

Perturbación de la memoria, especialmente la que hace que uno no pueda recordar el sentido de las palabras.

Yo me siento cada noche, torpe vagabundo navegando mundos escritos antes de que las palabras conocieran el camino- meditabundo-, trotamundos, escapando del asilo mental, de la agonía como deporte; , a este vacío yo he mirado, sin darme cuenta que siempre he sido observado, devoradx.
Aunque tropiece, nunca me caigo, todo se hace tan incierto, donde no encuentro el sentido de la sonrisa, ni mucho menos de la tristeza, parecen (mal)abares que me atraviesan, sin posibilidad de escoger el camino correcto, prefiero hundirme en lo que no conozco.

Otra ficha al azar, tiro a la suerte esperando que me mire la ruleta.

A este fanzine le llamo vida, a veces hecha con tierra, a veces con barrio, barro.